Le vent hurlait par les hautes saint-denis de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite chambrée de championnat, un moine s’éclairait à la éclairage vacillante d’une chandelle. La recette était emplie de l’odeur du parchemin familial et de l’encre https://troycozho.ageeksblog.com/32731403/l-encre-du-sort